Poemas...
pura basura sentimental.
amar es aguantar la mierda del otro: aguante violencia rivas!
Jasón (de Un pais extranjero-2007)
la verdad piensa el poema
poeta-piensa-palabras
muchas fueron dichas y ya
no me importa no debería
importar para qué fueron
dichas si me querías o cómo
si yo no me quería y eso
se notaba y me hundías
en una miseria más profunda
cada vez más grandes cosas logré
de todos modos grandes cosas
había venido a conquistar
con o sin vos pero
te arrogaste los logros los méritos
siempre supe y por eso
trataba de zafarme de vos
desde el comienzo
acometiendo cada vez
atrocidades más grandes
todo soportaste y nada no fue posible
escapar de tu engaño
que sólo vos sabías podías querías
quererme como vos sabías
quererme y quién eras vos sino
mármol para que yo fuera
Pigmalión una imagen
de mi misma enamorada de
mi hermano gemelo andrógino
que yo había adoptado huérfano de todo
lo que podía aportar
a mi vida algo huérfano de todo
lo que a mi me faltaba
y ahora trago estas palabras que
debería decirte a vos y con ellas
me ahogo porque para qué
decirte todo esto si ya no quiero
nada de vos más que
te alejes desaparezcas
del cuadrante solar de mi vida llena de luz
Luna Park (revolucion en las calles, en las camas y en las casas) - de El Don de creer- 2009 Costa Rica y México
Para H.
En
el ring de tu locura Quiero parir este hijo tuyo por la boca al que
llamo con voz de tango vapuleo sentimental De pie ululando y aullando
tomás tomás tomás de mí para luego arrojarme al estante vacío de tu
pieza de servicio donde la camarera se llama rubia y es oprimida por tu
amigo y el patrón habita allí un cajón polvoriento de viejos zines que
vos y yo coincidimos cambiaron nuestras vidas pero que ya nadie lee y
todo el mundo olvidó (¿todo el mundo o solo vos?) vos, en esa
habitación iluminada por la lamparita de tu llama que se extingue yo,
doy a luz las campanadas, cascabeles, sonajeros o caballos desbocados
que quedaron sueltos en mi habitación cuando te fuiste no hay en mi ni
cofres relegados ni viejos juguetes tirados, tampoco promesas de un
mundo nuevo en mi corazón de eterna inocencia, pathos pathos pathos
nada pedí que no quisiera dar, nada fingí que no pudiera ser armado, un
modelo, ya no más de tu verbo mi masaje, ya no más de tu boca de fuego
la escansión, jamás en la frente el tatuaje de esclava (¿otra más?)
cincelado a fuerza de amor, … ay patriarcado, si pudiera ser otra,
toleraría esta afrenta y todas sería linda limpia buena madre esposa
amante que incondicionalmente amamanta a tu hijo – un acto de amor-
durante 4 años tirando cuchillas al aire, pegando mal la piña, adrede,
pero no. Stop. No voy a permitir que te hundas en el cieno de hacerme
blasfemar "me cagaste la vida"… "todo esto es por tu culpa". No. La
citación llega a mi casa, no me entrego. stop. ¿Qué parte de no quiero
hablarte quiero dejarte no entendiste qué parte? Todo es ficción. stop.
¿Qué
ciñe lo que ciñe y constriñe la entraña abierta por el ave de rapiña
carroñera que devora de allí Es la pérdida del padre y su golpiza la
casa familiar el grito de la madre la traición del hermano Es acaso la
soledad más desolada en procesión encaminada al funeral Qué es lo que
pega qué daga hiende la sien y estalla el vibrante cristal de la
demencia en el pecho, no me dejes, ¿quién habla? Senil el padre la
madre el hermano la casa yo ¿quién dice lo que dice que decís que dije?
y vos, te volvés ellos. No
me abandones. Es una performance El
género El melodrama. Él. brote redivivo de la letra familiar, y el puño
hecho de lengua en la cara Bofetón de acciones varias ¿Me dejás escapar
de esto? reproche tácito, no quiero pagar las cuentas de la propiedad
privada de una familia que no concebí ¿Un acto de amor? Así se llama al
desatino en esta canción.
El sexo es el dispositivo por
donde emerge el poder. El poder. Agarrarlo, tomarlo por su lado
resbaladizo, al sexo como un bat de baseball, meter un home round. Ser
un skinhead, pegarle en la cabeza a quien supo ser sujeto y hoy…
reificación. El proceso por el cual nos convertimos en res. La cama se
convierte en un lecho nupcial. Algo peor. Ring de box. Camión
rectangular que transporta ganado. Matadero. Juego, timba, asado,
choripán. ¿Cómo es? Me repetís que no entendí. Lo que te gusta en mi es
lo que querés doblegar. ¿Y si me aceptas en tu vida en todo sentido?
Sentido es lo que hiere, tu imperio sobre mi tiempo, fantasía de un
valiente mundo nuevo. Continuará…
James Towle (de Guerra Fria 2009)
A Dariush, en su cumpleaños 34.
Para mis cumpas ticos y las sufrientes por amor.
La cama está vacía
la forma de tu cuerpo
en ella
quedó grabada con un punzón
caliente en mi cabeza
cada vez que me meto.
Pero,
materialmente hablando
no queda
nada de vos.
Así,
pasarme las horas
tratando de recordar
cómo sabía tu piel
qué olor tenías
cuán suaves eran tus manos
cuando me tocabas.
-La razón, ¿quién la posee?
vieja mala, no me permite
pensar. –
La mente nunca ha sido una aliada.
Solo a través de nuestro tacto
la razón se sindica a los sentidos.
Así,
olvido por qué es
de algún modo siniestro
una suerte que esta cama hoy
esté tan solo llena de mí.
…
Amarte así, amarte
¿haberte esperado
toda una vida?
¿seremos los últimos?
destructores de máquinas
amamos como si fuéramos a quedarnos
toda la vida en Liverpool fabril
cuna de paño irlandés.
¿y si fuéramos los últimos?
amarte así
haberte amado
tanto
Hace siglos que juego este juego:
los cuentos no se cuentan rectos
la honestidad propia no existe
nadie puede dar cuenta de si
todo es pura inquietud y desazón.
De memoria
me conozco los mecanismos
con los cuales
quienes aun se aman
escapan al dolor indecible
del fracaso
y de la pérdida.
¿Por qué demorarme ahora en esta historia?
Impelida recodar
el amor es puro intento
propulsión sin resultado.
Testimonios remanentes inconforme:
actas de juicios, informes de autoridad,
sesiones de terapia futuras
dedicadas en exclusividad, poemas y fotos,
algunas canciones.
¿Existe un espacio de audición
cuando el lenguaje es
ecolalia, balbuceo, clausura?
Petitio Principi:
fracaso luego soy
anónimo, frágil, débil
casi absurdo.
Me opongo
a los símbolos de una economía política
triunfante.
El amor sigue siendo una maquinaria imposible
de adquirir y administrar por mis comunidades
me encuentro en una etapa artesanal de la conciencia
amatoria, de nuestra ética.
De todos modos,
Violencia, nuestro pacto ya no se quebrantará.
Atacar la casa del patrón
sabotear sus resortes
siguen siendo mis tácticas.
…
Quien no dobla las rodillas
se le rompe la cerviz
la nuca quebrada
a la fuerza
cae por el pozo de la horca vociferando
un viejo himno libertario
silencio
las cuerdas se anudan en cerrazón
de horca, juego infantil hoy
en horas libres.
En fin,
nada que se acerque a la verdad.
Ned Ludd nunca existió:
solo un nombre pergeñado para despistar
una trampa casa bobos.
Entonces ¿cómo podré encontrarte?
Ludismo, romper la maquina
de lo que nos interpela
ideológicamente,
nuevo crimen legislado
por el deber ser del amor.
Me abrazo al cuello de caballo
de lo que está por devenir
construiré eslabón de un engranaje
que se fragua a fuego lento,
sobre mi regazo reposa
un amante, o un gato mortal.
La paradoja:
fundición alejada de la humanidad,
ama y propietaria,
marcha por la panamericana
hacia el progreso
Ninguna sublevación espontánea
ninguna ficción del espíritu
salvaje emerge del vacío.
Por generaciones se transmite
una herencia de maltrato,
saberes resistentes macerados
para escapar a la lógica maniquea
de las culpas, las reacciones estímulo-respuesta,
el gran dirigente de las facturas a pagar.
Si el juego no es nuevo
habrá otros jugadores
otros últimos destructores de máquinas
tal vez nosotros mismos
seamos otros y volveremos
a jugar.
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